TRUE
Sé
que fueron de verdad,
las
caricias y los besos que te di.
Aún
recuerdo el lugar en que por un tiempo
quedaron
tus huellas…
Algún
cabello guardado es la prueba reina
y el vestigio de tu cuerpo.
En un
cuarto la luz que tatuó tu piel, mis manos
que se humedecieron de ti y se escondieron
dentro
de tu profunda tibieza.
Sé
que fuiste verdad,
con toda la suavidad de tus sanos senos
Porque
te amé
Y
cuando te recuerdo no miento.
Letanía
Una
palabra basta, un ruido, la lluvia.
Una
imagen de mujer vestida o desnuda,
son
suficientes para provocar un torrente inexplicable
de
ideas, que otros arriesgados, llaman poesía.
Una
ausencia, una muerte, una herida, una adiós,
un
viejo dolor, la tía nostalgia y la prima melancolía
nos
acompañan, llaman y seducen
para
envolvernos en mantos de depresión.
Sí,
somos depresivos,
ocultamos
adicciones y locuras metafóricas,
fantasmas
alegres y monstruos de malhumor.
Los
poetas no siempre hablamos del amor
ni
de la primavera, no siempre evocamos los
arcoíris de junio.
Hay
mucho de abandono, traumas, obsesiones, temporadas en el infierno,
muchos sueños coloreados de pesadillas
y
de soledades inconclusas, neurosis, fobias,
miedos
que riman con muerte, suerte,
hado,
sino, destino y maldición.
A
todos los poetas les hablan los demonios
y
les dictan versos en el corazón.
Pandemia
Nos
contagiaron el miedo
que
es el peor de los virus.
Nos
dijeron la muerte está
en
el siguiente respiro.
¡Aléjate,
enciérrate, escóndete, lávate!
De
paso arrepiéntete, dona, ahorra, pide…
Eres
mortal,
eres tan
frágil, ínfimo y cobarde.
Cuidado
con la tos, ¡No toques, no salgas, te cremarán!
Ya
no tienes el control de tu vida,
estás
caliente,
estos
son los próximos síntomas…
Y
tus últimos suspiros.
Nos
quitaron la libertad y nos la cambiaron por noticias que enferman.
Al
final no sabremos de qué moriremos:
Si
de bala, de hambre,
De
COVID 19, de desamor, de soledad, de depresión, de represión
o
del mismo miedo que se oculta tan cobardemente
detrás
de un teclado y un tapabocas negro.
Coqueta muchacha negra
Cali
es una muchacha negra que respira música percutora de nostalgias,
Cali
se renueva y se oxida con su sol de chontaduro y borojó.
Mixtura
de violencia, cholado, olores, dolores y razas.
Cali,
inhala humo psicotrópico y oxígeno salsero,
mágicas
historias de pegante, marimba, decadencia y armas.
Cali
es una maceta dulce obsequiada por una madrina depravada
con
figurines de muertos y muecas judicializadas.
Coqueta
muchacha egoísta,
bulliciosa,
sexy, promiscua,
futbolera
y noctámbula.
Odio
y amor visceral entre la juventud que se desangra.
Hija
adoptiva de don Pandebono y miss Champús, malévola…
Tus
noticias y tus malas nuevas diarias, te delatan…
Cali
asusta,
Cali
no lee,
Cali
amenaza.
Cali
agoniza ebria
y enferma baila.
Somos agua
Somos
agua,
sudor,
saliva.
¡Somos
sangre!
Tinta
caligrafiada en el papel de los días.
Somos
lluvia,
estornudo
apocalíptico,
lágrimas
ocultas,
río
de lágrimas anónimas.
Somos
el agua efímera y eterna
de
Tales de Mileto,
de
fuentes cristalinas.
Somos
agua
herencia
del diluvio.
El
agua de la evolución,
de
la involución,
de
la ebullición.
El
agua de todos los mares,
la
de todos los días,
somos
aguas residuales…
Pócimas,
menjurjes,
El
agua del café y del té…
Somos
el agua del pozo paciente
con
su lecho silente
lleno de hojas muertas.
Somos
el agua homicida de Narciso,
el
agua negada a Cristo.
Desde
que flotábamos en el líquido amniótico,
soñábamos
con océanos y
vaciamos
la vejiga.
Terminaremos
siendo
el agua sedienta
que
se pone en el vaso
debajo del ataúd.
